Será que destilamos hedor a muerto
cuando heridos
derivamos entre sombras,
arrastrando un cadáver putrefacto
lleno de angustias y sueños hechos cenizas,
fragmentos de escenas sin trama que los ate,
brazos anclados al recuerdo
desangrándose bajo el crudo sol del abandono
sangre que exuda amor
amor que envenena las gotas rojas
que no cesan de caer
besos echados a perder,
manos buscando encontrarle
bajo una mesa servida para dos,
vestida con un mantel de pequeñas flores
entre manchas de café , cigarrillos y vino.
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